jueves, 13 de julio de 2023

piedra y nube: CÁRCEL Y CUARTEL

piedra y nube: CÁRCEL Y CUARTEL: POEMAS DE CÁRCEL Y CUARTEL  Joaquín Benito Vallejo (Estos poemas fueron escritos en el cuartel en la época en que hice "la mili&qu...

Nos arrastramos

 

Como babosas

Cadavéricas

Por los muladares en que nos han vaciado

Por los muladares que han sembrado por toda la tierra.

 

Olor a dolor y pena de comer mierda

Por los ojos, por el corazón, por el ansia.

 

Revolcándonos en el fango que nos ahoga

La miseria que nos paraliza las venas,

Destripándonos un mísero aliento de esperanza,

Lleno de lodo el último suspiro,

Amordazado el pulso,

Asesinada el alma.

 

Sufrimos noches de silencio 

Arañándonos la herida 

Para justificarnos 

Que no somos muertos.

Mordemos la tierra de nuestra tumba para convencernos.

 

Seremos gusanos, tumba, silencio…

Nunca muertos

Nunca muertos

 

Aunque la nada nos rebose por el último agujero del alma,

Aunque nos hayáis enterrado en los abismos de mil siglos de mentiras.

 

Nunca muertos para olvidar vuestro crimen,

Porque nuestros cadáveres os perseguirán 

Siempre sin descanso,

Siempre

 

En los actos ridículos de vuestros ritos

Y aunque os escondáis bajo 100 kilos de medallas 

y os sacralicéis en los pedestales de nuestra sangre

nuestros cadáveres os alcanzarán siempre

 

Siempre sin descanso

Siempre.

 

Nuestros cadáveres os aullarán siempre

Los cristos que crucificáis cada día

Los dioses que enjauláis para que no os griten la injusticia

Los ídolos que inventáis para enmascarar vuestra culpa

Los circos que montáis para recreo y narcisismo de vuestro dios

De vuestro yo

 

¡Adoración al gran cerdo

Al gusano real

Al piojo absoluto

Al excelso muñeco de guiñol ¡

 

Nuestros cadáveres serán un insulto a vuestras bufonadas

Al carnaval de la gran verbena

En que vapuleáis al pueblo.

Nuestro cadáver de triste soldado

Como corista ajustándose el corsé para recibir al chulo 

 

Os estará siempre denunciando

Con la impotencia de la sangre

Con la castración de la palabra

Con la prostitución de nuestros actos.

 

Plaga de putas que pisoteáis el pan del pueblo pobre,

Pobre por vuestro robo viles parásitos.

Peste de insectos que pudre la tierra

Que envenena las naciones enteras

Los hombres enteros

El fruto y el futuro.

 

Vuestra gloria, buitres, 

es fusilar la esperanza

Vuestras son todas 

las instituciones de La muerte.

 

 

 

 

 

 

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